Fui picado por uma vespa. Senti uma coisa qualquer na nuca e fui lá com a mão para sacudir, era uma vespa, brindou-me com uma ferroada e eu, inadvertidamente matei-a.
Fiquei um bocado à toa, até porque as dores que sinto quando sou picado, são praticamente nulas, já fiz tantas vindimas que imunizei...
Depois pus-me a pensar que foi um péssimo negócio para a pobre vespa, a vida em troco de uma ferroada. Diferença de tamanhos, de força, local errado na hora errada... Eu sei lá!
Se fosse um enxame seria péssimo para mim, ou fugia ou quem morria seria eu.
Quando quiser atacar, seja o estado, seja a igreja, seja a coca cola ou outros estilosos do mesmo calibre, chamo o meu enxame, ou a minha alcateia, ou o meu formigueiro. A ver se a coisa muda, é que apesar de sermos muitos mais, ocupamos incomparavelmente menos espaço e consumimos muito menos recursos.
Ahhh! Já agora... não foi o Federico Lorca que morreu naquele fuzilamento, nem foi o sonho ou a Liberdade, foram aqueles que dispararam, porque ao fazê-lo deram-lhe a imortalidade e condenaram-se ao esquecimento.
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